Wir Kinder im Juli geboren
Lieben den Duft des weißen Jasmin,
Wir wandern an blühenden Gärten hin
Still und in schwere Träume verloren.

Unser Bruder ist der scharlachene Mohn,
Der brennt in flackernden roten Schauern
Im Ährenfeld und auf den heißen Mauern,
Dann treibt seine Blätter der Wind davon.

Wie eine Julinacht will unser Leben
Traumbeladen seinen Reigen vollenden,
Träumen und heißen Erntefesten ergeben,
Kränze von Ähren und roten Mohn in den Händen.

Hermann Hesse, 1904


Dieses Gedicht hatte ich mir vor Monaten als meinen Geburtstagseintrag gespeichert. Natürlich hab ich's wieder komplett vergessen, und dann hatte ich gestern schon über die Faltenfreiheit essayiert, und zwei Einträge an einem Tag gibt's nicht. Deshalb heute ein Gedicht. Gilt aber für gestern.